100 Deutsche Lieblingsfilme #61: Eheinstitut Aurora (1962)

Deutsche Träume anno ’60

Ein Film, der direkt mit einer feinen Überraschung einsteigt: das titelgebende Eheinstitut leitet und der Liebe wildfremder Menschen verpflichtet fühlt sich niemand anderes als die nur allzu oft unnachahmlich strenge Elisabeth Flickenschildt, schreckliche Mutter so vieler in der selben Epoche entstandener Edgar Wallace-Filme. Hier hingegen darf sie schon beim ersten Auftritt mit Gusto Annoncen diktieren, dabei strahlend wie ein Kind durchs Bild tänzelnd, lachend, sich sonnend, in Erfolg wie Adelstitel. Sie derart ausgelassen zu sehen – es ist eine wahre Wonne! Doch dann endet die Eröffnungssequenz, voller Niedertracht schlägt die Härte des Alltags auf.

Die Flickenschildt, sie ist gar nicht blauen Blutes, der Titel gekauft. Und die hoffnungsvollen Kunden – zur Gewinnmaximierung bringt man sie turnusmäßig in den abenteuerlichsten Konstellationen zu- wie auseinander. Für wen das Ganze? Für den Sohnemann, wie sollte es anders sein. Formvollendeter findet man sie selten, die Taugenichtse des Kinos. Lügen, Betrügen, Stehlen? Alles Fingerübungen für den Spross (der passenderweise von Synchronüberschmiermeister Rainer Brandt dargeboten wird!). Doch sein ergaunertes Taschengeld (zu mehr reicht es dann doch nicht), bleibt ihm nie lange, wandert weiter stets in die Hände talentierterer Spieler – der Spieltische wie des Lebens. Selbst die forschesten unter Wolfgang Schleifs Kollegen trieben diese Spannungen zwischen Selbstbild, Selbstanspruch und gesellschaftlich induzierten Idealvorstellungen nie unbarmherziger auf die Spitze. Dennoch: die wirklichen Lebenslügen dampfen erst noch an!

Unter den Kunden des Hauses finden wir auch Carlos Thompson, der seinen argentinischen Akzent gar nicht ablegen muss, um einen osteuropäischen Lebemann zu spielen. Wer so sinnlich spricht, der lässt einen – Zuschauer und Filmfiguren vereint – alles glauben! Auch, dass er, wie seine Akte ihn ausweist, Rennfahrer und Autohausbesitzer in Personalunion ist. Im Grunde eine aufrichtige Seele, räumt er später ein, dass dies zumindest nicht völlig erlogen sei, vertickte er doch einst auf einer Kuhwiese schäbige Schrottmühlen, bevor ihn ein Bankier des Grundstücks wegen in den finanziellen wie menschlichen Bankrott trieb. Dem Schurken bekam das offenbar nicht gut, fand man ihn doch kurz darauf dahingemeuchelt in seinem Arbeitszimmer. Man trifft ihn nie, was nur folgerichtig ist – für den Film ist er so bedeutungslos wie die stillschweigend im Hintergrund kauernde Krimihandlung. Wichtig ist nicht, dass die nun ins Spiel kommende Eva Bartok den Mörder ihres Mannes sucht, sondern wo und wie sie dies tut: Unter den Liebesdurstigen der falschen Dame, eingemengt von ihrem gerissenen Anwalt.

Kaum zu übersehen, dass sich hier all jene sammeln, die sich selbst mächtig etwas vormachen. Das unverdächtige Verkupplungsinstitut gerät zum Mikrokosmos der deutschen Nachkriegsgesellschaft. Es gibt da einen Grafen, ein groteskes Zerrbild des Flickenschildtschen Ideals. Gebildet ist er, sich verkaufen, das kann er. Und doch, für den Zuschauer, der sich aus der Distanz einen zweiten wie auch dritten Blick erlauben kann (und die zu täuschende Kupplerin, ihre Träume, die kennt man schließlich), kennzeichnen ihn seine notdürftig aufgehübschten Klamotten maximal dritter Garnitur als einen offenkundigen Fake, als abgewracktes Relikt einer anderen, in Feuer und Rauch untergegangenen Welt. Diese Lücke eines großen, handlungsstarken Deutschlands vermag auch das Nachkriegskino narrativ nicht zu stopfen. Eine andere Kundin kennt sich da aus: Ihr Mann, ein Förster – Traum- wie Lichtgestalt zahlloser Wohlfühlillusionen dieser Jahre – betrog sie als käme er in Wirklichkeit direkt aus einer Sexklamotte, mit gleich sieben Damen! In ihrem Kennenlernspielchen mit einem biederen Eisenbahnfreund läuft so der bislang diskret vor sich hinköchelnde Schlamm erstmals gut sichtbar aus allen Poren der Kinoleinwand. Hier ist einer wütend über den Zustand des deutschen Nachkriegskinos und es ist nicht nur der Heimatfilm, der seinen Zorn zu spüren bekommt. Immer wieder wirft Schleif seine Figuren in bis ins kleinste Detail stimmige Rekonstruktionen bekannter Versatzstücke. Das fängt bei dem nie so richtig mit Leben gefüllten Krimiplot an und endet exakt bei jenen Szenen, in denen die Beteiligten ihrer Wut freien Lauf lassen, wieder und wieder wortreich den Ausstieg aus den alten Geschichten, dem verhunzten Leben, aber eben auch den Filmkonventionen heraufbeschwören, ohne ihren Worten je mit Taten zu folgen. Wie sollten sie auch – liegen die Gründe dafür doch außerhalb ihres Universums.

Visuellen Niederschlag findet dies auch im Herzstück des Filmes, einer ausgedehnten Sequenz, in der Bartok mit Thompson das seit dem gewaltsamen Tode ihres Gattes verriegelte Zimmer zwecks Angstkonfrontation aufsucht. Auch Hitchcock hätte sie nicht besser inszenieren können: Der verlassene Schreibtisch, die langen Schatten, das erdrückende Gefühl in der Luft… Gitter oder andere eingrenzende Raumausstattungsstücke gibt es nicht – und doch, es ist ein Gefängnis, eines das Bartok die Handlungsfähigkeit raubt, sie in einen Nervenzusammenbruch treibt, wie hundert andere Frauen in hundert anderen Filmen. Schleif zeigt uns, dass dieses Gefühl geradezu sinnbildlich für den deutschen Film stehen muss. Eheinstitut Aurora ist ein Film wie ein falscher Fuffziger, nicht minder künstlich wie die Leben der ihn bevölkernden Figuren. Dass am Ende alles dennoch gut wird, wen überrascht das schon. Sogar das Happy End ist ein falsches, erinnert in der Vortäuschung einer Besserung an die berühmten Pervertierungen dieser Auflösung durch Douglas Sirk oder Nicholas Ray. Was bleibt, ist die wütende Verzweiflung eines Regisseurs, die sich in leisen Zwischentönen, düsteren Implikationen und einer subtilen Mise en Scène Bahnen bricht. Das Lexikon des internationalen Films resümierte dereinst: „Ein biederer Kriminalfilm nach der alten Formel: Wer ist der Mörder?“ Dem möchte ich eine Gegenfrage zur Seite stellen: Wen kümmert das?

Eheinstitut Aurora – BRD 1962 – 104 Minuten – Regie: Wolfgang Schleif – Produktion: Kurt Ulrich – Drehbuch: Walter Forster, nach dem Roman von Hans-Ulrich Horster – Kamera: Friedl Behn-Grund – Schnitt: Ira Oberberg – Musik: Peter Sandloff – Darsteller: Eva Bartok, Carlos Thompson, Elisabeth Flickenschildt, Hans Nielsen, Claus Holm u.v.a.